Сам Торк

Поставить плюсик...и всего один..это мало наверно,нужно что-то сказать,а я не могу....второй час ночи,боюсь написать бред,я при встрече,тебе все скажу,как думаю,ты же знаешь

Май, май, май… И вот уже сброшены надоевшие за зиму «шпильки», и ты плотненько переезжаешь в кеды. А гламур, незаметно сменился первым загаром, и, как-то сами собой, расцвели веснушки, причем даже на… впрочем, неважно, где они расцвели.
И ты, тупея от воздуха, солнца и света в двадцатый раз повторяешь каким-то родственникам, друзьям, гостям: «Углич основан в 937 году (по Ипатьевской летописи в 1148). Углич был столицей небольшого княжества с 1218 по 1328, когда местные князья продали свои права великому князю московскому...» и понимаешь, что у тебя дежа-вю… А они, с радостным «Прощай кашрут» лопают креветок запивая их ведрами пива. (Но, обедать в Мышкин, в Угличе негде…)
А скоро лето, скоро бесконечно далекий, но такой желанный отпуск. И хочется так много успеть. Напроситься к кому-нибудь на яхту. И к морю съездить. Или с Никитой в горы, забыв, как рыдала, протирая спиртом стертые в кровь ноги: «Больше никогда!» И выпить море коньяка. И можно еще влюбиться, так ненадолго,  для куража.
Но главное, конечно, в Москву. расцеловать старушку в пыльные, плавящиеся от асфальта щеки, и пропасть… Спать, урывками по сорок минут, есть когда придется, и радоваться тому, что отпуск превратился в один бесконечный день.
А потом позвонит Мишка-Ватсон.
– Кошка, собирайся, едем.
– Едем. А куда едем-то?
– В Баренцево.
– С ума сошел? Зачем!?
– Пить водку, и чай из самовара. Песни петь будем, я гитару беру.
– Что же тебе в Москве водку-то не пьется? – но, уже, прижимая трубку к уху, запихиваешь что-то в рюкзачок, потому, что нужно бежать. Главное – не останавливаться. И мчится по Ярославке машина. И окно открыто на полную.
– Кошка, закрой окно, опять продует
– Плевать, – и жалеешь только об одном, что не поехала на поезде, не погуляла последние несколько часов, не поболтала со своей «старушкой-Москвой», и уже не будешь слушать, как стучат убегая колеса поезда… Впрочем, почему не будешь?  Ведь никто не мешает, завтра, чмокнуть Ватсона в прокуренную бороду, обнять его незнакомых еще вчера друзей, ставших за эту полную водки, песен и бесконечных рассказов ночь, такими родными, и дальше… Потому, что тебе все можно. У тебя отпуск.
Но это завтра. А пока – май. Май.

Меня? 

А вот сейчас как встану! как прибегу! как зацалаваю!    В нос, бесконечно обожаемый, В глазы, самые красивые в мире. В ухи, просто так. и в Сметанку, потому, что под руку попадется! 
Если гроза не начнется

Отредактировано Эрида (05-05-2008 15:20:32)